Она

Я с детства следила за ней, как мать, как сестра или няня:
Ленивой, болтливой и злой, если, чуть что, не по ней...
Ей было в душе наплевать, лаская кого или раня,
Она проходила сквозь вас, под крики рекламных огней.

И как-то, в июньскую ночь, без явных на то предпосылок,
Я в самый нежданный момент не стала её узнавать.
И было там мало еды, и было там много бутылок,
Какой-то заезжий поэт, гитара, стихи и кровать.

Прижалась к набухшей груди сирени пахучая ветка,
И влажные губы её дрожали подобно струне.
Тогда и подумала я: "Господь пощадил тебя, детка,
Что девичьи тайны твои открыл ни кому-то, а мне".

Она же была не в себе и, даже меня не заметив,
Крылами махнув над землёй, на ноги спустилась к нему.
В объятьях тревожных луны, при мёртвом неоновом свете,
Закрыв голубые глаза, шептала в табачном дыму:

- Стал чутким и хрупким теперь - мой мир, лишь тобою хранимый.
А если разлюбишь, молю, - ты сразу меня отрави.
Зачем мне одной эта жизнь, ты сам-то подумай, любимый?

Я знала, Она - это я, упавшая в омут любви!