Тихо льется листьев дождик
В бледной синеве рассвета,
До утра не спят поэты
В эти ночи бабьим летом.
Не смолкает чья-то песня
Под баян неугомонный…
Под окном мой клён оделся
Снова в свой наряд багровый.
Ветерок так нежен утром,
Клён в окно моё склонился,
Я обиду глубже спрятал,
По Москве я покатился.
Так смешно- аж брызжут слёзы.
Беспросветное ненастье.
Пёс хромой и одинокий-
Мой товарищ по несчастью.
Ты голодный, без приюта
Ходишь, в кровь сбивая лапы,
По ночам тихонько воешь
И зализываешь раны.
Грустных глаз глубокий омут
Высказать слова не в силе.
Я шепчу: «Мне тоже больно,
Правда, по другой причине…»
Расплескалась жизнь, как водка,
По дороге на ухабах,
И обиды- это шрамы
На моих душевных ранах.
Осень 1970
Поэт
© Copyright: Виктор Гунин, 2021
Свидетельство о публикации №121012203606
Свидетельство о публикации №121012203606
Рецензии