Отщёлкиваем недели,
Как будто счётов костяшки,
И всё, что мы не успели –
Мешком за плечами тяжким.
И масса идей роится,
А времени нет на это,
И снова от мыслей не спится
От вечера до рассвета.
И грех на жизнь обижаться –
Она нас не обижала, –
Но где-то сомненья гнездятся:
А может быть, всё сначала?
Опять натянуло тучи,
И снова похолоданье.
И кажется всем нам, ждущим:
Бессмысленно ожиданье.
Пасмурно
© Copyright: Потоцкая Ирина, 2021
Свидетельство о публикации №121012202912
Свидетельство о публикации №121012202912
Рецензии