Ночь. Бессонница. Пурга
зверем возится в мозгах.
День опять в своём ключе
не порадовал ничем -
типовой нагнал фигни,
пытки сущие одни.
Мне в жилетку бы повыть
хоть кому-то - но, увы,
на жилетки вырос спрос.
Сам себе шепчу под нос:
«Спи, дурашка, спи, смешной,
Не везёт нам со страной
и с эпохой не везёт -
то утюжит,
то трясёт,
то куражит,
то морозит,
по асфальту носом возит,
отдышаться не даёт.
Но не бойся - всё пройдёт,
утрясётся, рассосётся,
тазом медным навернётся
и вернётся на круги,
где ни тряски, ни пурги.
Это всё, чувак, не ново -
как бы ни было хреново,
не пророс ещё тот хрен,
чей дрючок не съел бы тлен.
Пытки дня круты, но кратки,
засыпай же без оглядки
на эпоху и страну.
В час причастия ко сну
надо только ждать и верить:
скоро в небыль канут звери -
ты во сне увидишь сам,
как чудесно будет нам».
Колыбельная для героя
© Copyright: Дмитрий Растаев, 2021
Свидетельство о публикации №121012108332
Свидетельство о публикации №121012108332
Рецензии