Скрипка

Нет в жизни совершеннее предмета,
             посредника меж Им и мной,
Ведь не орган,и не габой,
              а скрипка унесёт меня в начало лета
звучаньем, в древний город мой.
              А форма,сказочная эта
росла в Баку,где мой исток
              и от восьмушки и до полной
вращал четвёртый я колок...
              Она ждала...Осталась другом,
играл я вместе с ней "Сурок",
              но изменил ей с контрабасом... грубо,
где саксофон,и джаз,и рок..
              Но я целуя деку скрипки,
её изгибы,тайный лак,
              я благодарен ей,что вижу
в фальшивых нотах белый фрак,
              судьбы фальшивые улыбки
скрипичный ключ ,висит, как флаг
              я в нём ,по-моему ,предвижу
у гроба моего аншлаг...
              Где буду тонко слышать,
и над слезами хохотать,
              возьму я скрипку и сыграю,
что не успел я доиграть...