Немыслимая буря впечатлений – под язык.
И за плечом печально ангел мой поник.
Жизнь так худа, бледна, пуста и блёкла,
Что вижу цвет лишь сквозь пивные стёкла.
Пишу забитые стихи сереющею кровью:
Мой трезвый ум не даст упиться болью.
Но в этом городе не надо ждать и получаса,
Чтоб упорхнуть с алеющими музами Парнаса.
В груди моей летает нервный мотылёк.
И чудится ему, что свет уж недалёк.
Он хочет всполыхнуть земным пожаром
И жаждет мировое зло спалить дотла он.
Никто ему не объяснил иллюзию добра.
Что тьма насыщеннее света неспроста,
Что пьяному гора привидится щебёнкой,
Что муза утром уродливой окажется девчонкой.
Взревёт мой мотылёк разодранной гиеной,
Потребует ещё безумных игр с веной.
А я несчастному умильно покорюсь,
Я лишь стихи свои недописать боюсь…
Мотылёк
© Copyright: Ольга Пищальникова 2, 2021
Свидетельство о публикации №121012106483
Свидетельство о публикации №121012106483
Рецензии