Моя борьба

Кто-то искал откровений, кровавых и страшных.
Кто-то искал здесь путь к славе и власти моим.
Кто-то пропустит всё это, побит и затрахан,
Перелистнёт и уйдёт сновиденьем морим.

Тем, кто услышит, поведаю в тайне строжайшей,
Что в нашей жизни так сложно бывает понять:
Мельницы, ветра крылами нас в землю зажавшие,
Рулят потоком, бросают тебя и меня.

Нет, нет, о что ты, они не порывом крутимы,
Что их неволен подвинуть, сломать, разнести.
Это вращенье их крыльев из тьмы и сатина
Фронт грозовой формирует и гонит от них.

Нет, не на пользу они, и не мелют зерна там.
Тёмные мрачные арки из серых камней.
Шестерни крутят полотнами. Толстым канатом
К крыльям прикручено тело невесть сколько дней.

Битый ветрами, эрозией обезображен,
Где-то безвольно мотаясь, со стуком костей,
Труп твой распят уж давно на старейшей из башен,
Мерно вращаясь на странном, из крыльев, кресте.

Страшная музыка, смесь из кошмара ночного:
Скрип шестерней, шорох ткани, свист ветра средь стен.
Влажный хлопок - тело падает наземь к подножью,
В кучу таких искалеченных мельницей тел.

Копья поломаны, кони прядают ушами,
Храбрые рыцари лихо стрижают мечом.
Серые арки безмолвно их всех утешают -
Места на крыльях хватает, с избытком причём.

С ними бороться бестолку - на собственном поле,
Где они пишут все правила "честной" игры,
Где они больше, их больше, где всё с ними в доле,
Мельницы слишком сильны для тебя до поры.

Каждому, просто для шутки шагнувшему в поле,
Право такое даруется щедрой рукой.
Все эти рыцари - ты, но, в себя заглянувши,
Ты не найдёшь в себе сил уходить на покой.

Ведь не бороться нельзя, как нельзя не воскреснуть!
С первым рассвета лучом, твой ликующий дух
Вырвется из-под оков старой плоти, под прессом
Вновь сформирует он мысль и тело вокруг.

Сколько попыток потратишь, сгорая в агонии,
Щеря свой череп, вращая в сознании мир,
Прежде, чем сменишь оружье, броню и погоны?
Прежде чем станешь не в лоб нарываться на них?

Кости ковром устилают подножия башен.
Лопасти режут со скрипом, рождая волну.
Кто умер парочку раз, тот не так уж и страшен,
Кто умер тысячу, мысль поймает одну:

Тёмные башни, полотна, канаты и арки -
Кто-то построил, возвёл их у нас в голове,
Кто-то сказал нам:"Иди, и бери в руки палку,
Вот твоя лошадь, вот меч, не ходи по траве".

После ста тысяч смертей, покрывая всё поле -
Жертв бы хватило Берлин по пути захватить -
Ты ощутишь, что виной всему крылья, доколе
Мельница сможет куда-то там ими крутить.

Ты вдруг поймёшь, снизойдёт на тебя озаренье,
Что бесполезно щитом отбивать все ветра,
Что чувства нету у серого камня, и рвенье
Надо прикладывать как-то не так, уж пора.

К чёрту все нормы, попрать все мирские законы,
Скинуть все шоры, очистить сознанье от мглы!
Тот кто лишь телом в броню золотую закован,
Должен всё бросить и думать, пока ветры злы.

Сообразить, что от мельниц ни жарко, ни стыло.
Сообразить, что, отвергнув ветра насовсем,
Жить можно будет и сеять на поле постылом,
Тихо кроша век за веком гранит мрачных стен.

Крылья ломай, заходи башне в спину, иначе
Будешь разорван порывом, как тыщу раз до.
Но мельниц много, а крыльев и арок - тем паче,
Как выйти с поля, костьми не мостя коридор?

Может взлететь выше башен и выше всех ветров?
На восходящем потоке сорваться с земли?
Освободиться от лат и от старых обетов,
Чтобы влиять на паренье они не могли.

Новый виток. Делай крылья из чёртовых мельниц!
Руль не забудь, уж две тыщи попыток тому!
Кости на поле уже не встречаются целыми -
Слишком высоко паденье Икара во тьму.

Снова вися на кресте, обессмысленным взглядом
Вновь обводя неизменно шальной горизонт,
Думай о тех, кто не смог и о тех, кто был рядом,
Думай о том, как сломать вековечный закон.

Нам не летать - крылья лёгкие нам не достались.
Но, как всегда, спорить - это наверно в крови,
Если хотелось, старалось и даже мечталось,
То претворялось в реальность. Ну что, уловил?

Витрувианские лопасти, мысли по кругу:
Версии крыльев, руля, и для тяги - мотор.
Знаешь, как больно падение с неба о круглые
Камни, что катятся с дальних приземистых гор?

Снова ошибка, и снова паденье. Досада!
Хочется выше быть этого. Выше всего!
И изучив сопромат, строишь планер, как надо.
И ставишь бензиновый двигатель ты на него.

Снова попытка, мостишь ВПП ты костями,
Новые кости - черны, их отлично видать.
Вот ты взлетел и летишь, и ветра не мешают,
Солнце сияет, и должное надо отдать

Путь был нелёгок, но сколько ещё ожидает
Мельниц и прочих проблем, например вот - бензин.
Всё у тебя впереди, пусть немного качает,
Новые будут задачи под цифрой "один".

Сами придумаем, сами решим все проблемы,
Путь устилая костями своих же идей,
Вот он, вопрос, и избитая вечная тема:
Почему у нас всё же не как у нормальных людей?
 
Монохромный пейзаж, среди мельниц стабильно царящий.
Дух унынья пронизал сознанье, но ты не робей
Вот учебник по физике твой, начинай читать, мальчик.
И учись строить планер, как можно, как можно скорей.

Пусть у каждого поле и мельницы, копья и кони.
Но укаждого должен быть также и свой самолёт.
И, сгребая с подножия мельниц останки и кости,
Я иду строить свой, отправляясь в последний полёт.