Цыплят по осени считают

Из молодых да ранних я,
Рост - меры три аршинные.
Стою за счастьем крайний
С судьбой непостижимою.               
Я по болоту шёл, в застой,
Плевать, что сроки таяли,
Чтобы потом незнамо кто 
Цыплят считать намаялись.             

Пусть голова садовая,
Но в темечко целованный.
Ох, жизнь моя бедовая,
Я кем-то заколдованный.
И к осени, надеюсь я,
О чём не забывается
(в память так заложено),
Тогда всё-ё-ё посчитается.

И пусть подсчеты дальние
(путь к осени не близкая),
Судьба моя бедовая,
Порой дорогой склизкою.
Там горести, там радости,
Надежды и не чаются.
А осенью, как водится, 
Цыплятки  сосчитаются.

По жизни лихо я прошёл,
Иной раз во мне пело.
Пусть извернулся хорошо,
Но голова всё ж белым.
Что-то созрело на корню,
Где даже пень горелый,       
И к осени, чтобы считать,
Цыплятки все поспели. 

Что я, бедовый, получил: 
 «Садовой» думать мука.
Во мне лишь ногти не болят,
Тоска о прошлом, скука.               
Вот-вот уж осень на носу,               
Я к ней ни клят, ни мятый.               
Жду. Что будет говорить         
Всевышний о цыплятах.               

В раю неотвратимо ждали.               
Рукой взмахнул архангелам.
Тут всё до пёрышка считали         
День-деньской по правилам.   
К вратам придут нагие все,
Лишь осень завершается.               
И я войду в них насовсем.            
Цыплятки  пусть считаются.       
© Дроздов В.И.,2002