На свалке выдохшихся грёз

В стране нарубленных сучков и многоточий невозврата,
Где ночь разрушит снова день, - сестра, не любящая брата;
В краю несбывшихся надежд и дров, что сами наломали,
Мечта - лишь операционный стол, где препарируют печали.

В палате, выкрашенной в тлен, без окон смысла так привычно,
Что не заметно ничего. "Ну, как дела?" - Всегда отлично!
Так сделай же, сестра, "укол" - налей ещё анестезии!
"Быть может, ласку или свет?" "Прости, на них есть аллергия..."

Все просто? Сложно? Хорошо? Пожалуй, каждый выбирает.
Сжимая розы, через боль, молчим мы, сердце закрывая.
А в душах наших снег идёт, спасая снова от ожогов.
Пустой стакан и взгляд назад, - как подведение итогов.

И по заслугам получить - это не много и не мало.
Я в виски утопил всю суть. Но лучше в общем-то не стало...
В стране испачканных надежд ты молча ждёшь, играя в куклы.
Мы - те же куклы, жизнь - игра, и острое не сделать круглым.

А истина всегда одна. Там...в море разной правды...
В подвале снова тишина, не слышно голосов с мансарды.
На свалке выдохшихся грез, где летний зной опять простужен,
Я буду ждать. Ты приходи, если когда-то буду нужен...