Гадалка
Порой блеснёт в маловыразительном кадре осколок «образной бижутерии», выхваченный памятью, – что-то из тех малоценных впечатлений–безделиц, которые некогда бросались в глаза и, что называется, «врезались в память».
Ведь какая-то совершенно малозначимая деталь, казалось бы, – безделушка!..
И вдруг именно она-то и спровоцирует подкрашивание всего кадра: и вот уже проступают цвета, оживляется вся картинка…
Конечно, наиболее ценные эпизоды воспоминаний стараешься сохранять, возвращаясь эпизодически к их просмотру, подрисовываешь подзабытое, подкрашиваешь, допридумываешь...
Что примечательно, очень стойкими к изнашиванию оказываются имена: помнятся, вне зависимости от необычности и многосложности, даже спустя десятилетия.
Но некоторые фрагменты из многосерийного фильма памяти удивительным образом сохраняются даже без регулярных просмотров!
Может быть, объясняется это тем, что лежат они в дальнем уголке обширного архивного помещения?
Тем, что сохраняются они там – под слоем консервирующей их «пыли забвения», не позволяющей «озаряющим лучам воображения» перекрасить, перерисовать, переосмыслить… а значит – исказить, деформировать образы и сцены, заменить лица реальные на воображаемые.
Факт, признаем, довольно странный!
А захламлённый «архив» наш почему-то принято представлять этаким загадочным комком органики, глубоко изрезанным то ли Создателем, то ли самой жизнью...
Не знаю, что там говорится о нейронах и симпатических связях в этом слепом и немом сгустке жировой ткани, тяжело и вальяжно разлёгшемся под защитой купола черепной коробки?.. Но «чердак» – он и есть чердак, большой и полутёмный!
Так вот, о подобном коротком фрагменте семейной документалистики, не часто востребованном ностальгией, и попытаюсь сейчас рассказать.
Это именно то, что вдруг и высветилось столь ярко, в деталях, из полумрака собственного запущенного и переполненного хранилища. И валялось это что-то на очень уж отдалённой полочке, и блуждающий по архиву взгляд бездну лет не проникал в ту его часть, заставленную стеллажами бесконечного вылеживания, под грифами «Для долговременного хранения» и «Не очень-то и надо».
Немалое количество лет разделяет само это событие и момент повествования. Уже давно ушли в лучший мир все из участников той сцены.
За совсем недавним разговором с членами семьи «о беспомощности предсказаний и бессмысленности гаданий» и высветился вдруг на «дальнем, тёмном стеллаже» этот эпизод из прошлого, рассказанный более полувека назад моей доброй тётушкой Тамарой...
Это было летом–летом… летом 1945 года. Только–только закончилась Великая Отечественная война, и деды наши возвращались домой из Европы, освобожденной ими от неё же самой! Освобождали её и старики, и совсем ещё мальчишки от очередного рецидива исторически перманентного мракобесия – припадка неистового человеконенавистничества, охватывающего из века в век этот изломанный и ломающийся угол «просвещенного мира».
Жёны и дети ждали каждого... но возвращались немногие.
Родные мои по маминой линии проживали в то время в Поволжье, в Ульяновской и Пензенской областях. Места были лесистые. Села и деревни тогда еще не могли похвастать многонациональностью состава жителей их: этнической мозаикой перемежались села русские, татарские, мордовские…
Старшие родственницы мои также ожидали возвращения и своих защитников Отечества.
Вестей долго не было...
Незабвенная моя тетушка Тамара, тогда ещё пятнадцати годков от роду, также ждала возвращения с фронта отца, и впоследствии – моего деда.
Старшая же родственница её – тетя Маруся ожидала ещё и возвращения мужа, Федора.
Они-то и решились по совету уже умудрённых жизнью сельчанок съездить в отдалённое мордовское село к незнакомой гадалке. Вот такая альтернатива весточкам с фронта… Трудно описать состояние постоянного тревожного ожидания новостей о близких, когда готов ухватиться за любую «соломинку» надежды.
Несколько часов добирались родственницы на телеге до указанного села. Пораспрашивали местных, зашли в нужную хату и застыли нерешительно на пороге. За столом – средних лет женщина, кричащая что-то на мокшанском в отворенное окно – детям, копошащимся на улице в пыли. На вошедших – никакого внимания. На столе царил беспорядок: среди прочего – рассыпанные карты, скомканная шаль… И мухи, мухи…
Гадалка, не прекращая оглушительную ругань, взмахнула шалью, прикрывая разбросанные карты, запустила под платок обе руки… Казалось, она перебирала карты вслепую… И вот, спустя несколько минут, она отвернулась от окна и наконец-то «удостоила» недоброжелательным взглядом женщину и девочку-подростка, застывших на пороге.
Последовал короткий монолог уже на русском, без всяких приветствий и вопросов:
– Ты-то что стоишь! – это адресовалось тёте Марусе, – Твой-то муж уже дома дожидается! Беги!
И, скользнув взглядом по испуганной Тамаре, бросила:
– Не бойся, твой отец уже едет. Через девять дней будет. Их поезд на границе стоит.
– Ах! – метнулась было бежать на улицу тётя Маруся… Но, опомнившись, обернулась к гадалке:
– Как нам Вас отблагодарить?
– Пустое, передашь потом с кем-нибудь платок – черный в белый горошек…Он у твоего в вещах будет, и то ладно.
…
Можно было бы скептически улыбнуться… Но, когда молодая женщина с девочкой добрались до родной Павловки, дядя Фёдор уже дожидался их дома.
А вот что касается моего деда (и отца моей тетушки)... то он действительно приехал именно через девять ней и на вопросы дочери отвечал:
– Да-да, всё правильно, наш поезд девять дней простоял на Румынско-Молдавской границе!
На этом и можно было бы закончить просмотр эпизода, если бы ни ещё одна незначительная деталь: в вещах у дяди Фёдора оказался тот самый, упомянутый гадалкой платок – черный в белый горошек!
Скромные трофеи, в виде подарков родным, привозились порой с фронта. Будем считать их мизерной компенсацией за все ужасы и бедствия, кои обрушили на страну нашу «демократичные» соседи.
– Того факта предсказания, ещё и такого непостижимо-стремительного, и по сей день рационально объяснить не смогу, – говорила мне тётя Тамара, педагог, человек с высшим образованием, атеистическим советским воспитанием и материалистической матрицей мировосприятия.
Только и остаётся, что выдвигать свои версии о «случайностях и закономерностях»…
Свидетельство о публикации №121012007645
У меня сестричка младшая в какой-то мере обладает даром увидеть картинку перед глазами, которая произойдёт наяву через несколько минут. И сны вещие видит и уже по опыту знает, что их надо, проснувшись, сразу кому-нибудь рассказать, чтоб не сбылись. Когда прочла все замечательные "Дозоры" Лукьяненко, поняла, что есть в ней что-то от ведьмочки, но очень доброй, хоть и Тёмной. По крайней мере с тех пор, когда 13-е число выпадает на пятницу,всегда её поздравляю 😀 и совершенно не боюсь с ней пускаться ни в какую авантюру: точно знаю, что ничего плохого не случится.
А уж Домовые у меня живут припеваючи и дома, и на даче. Собака их чувствует, а я иногда слышу.
Очень интересный рассказ, Аристарх.
Галина Тишкова 06.08.2023 12:12 Заявить о нарушении
Ах, нет, вспомнил… Писал же когда-то про домового!
Что-то, братцы, с головой! Верно, в спаленке балует
Нечестивый домовой – по ночам жену целует.
Мне, уж точно, не до сна под рулады страстных стонов.
В ту, что рядом…– эх, жена! – сам когда-то был влюбленным.
Вот – идея! Не к лицу быть ревнивым, как Отелло! –
Домовому, подлецу, я закрою доступ телом!
Не судите строго за баловство, Галина дорогая! Смеюсь.
Спасибо огромное! С добрыми пожеланиями, мирных домовых и, пусть даже и не больших, но регулярных волшебств в жизни.))
Аристарх Басаргин 07.08.2023 10:35 Заявить о нарушении
Что касается авантюр, то они совсем мирные, как, например, сплав впервые в жизни без всякой подготовки на байдарках в возрасте 60+ или спонтанная вечеринка, типа пельменной. Никакого криминала😀
Галина Тишкова 07.08.2023 12:53 Заявить о нарушении
Аристарх Басаргин 07.08.2023 13:34 Заявить о нарушении