Говорят, что любовь это счастье...

Говорят, что любовь - это счастье. Куда уж!

Ведь рыдаешь белугой, коль миленький бросил.
Потому что пора платье-кольца и замуж.
И тебе не семнадцать, а все двадцать восемь.

Твои часики тикают (люди не врут же)
Каждый новый мужчина – обидой в копилку.
Ты лелеешь моменты прижимистым Скруджем
И становишься жесткой и менее пылкой.

Обрастаешь сарказмом, иронией малость.
В межреберье кольнёт не любовь - невралгия.
Может быть это принц? Нет, опять показалось,
Как и то, что быстрее стареют другие.

А потом вытираешь и сопли, и слезы,
Раскрываясь бриллиантом, а не аметистом.
Потому что смешное понятие «поздно»
Обожают невротики и пессимисты.

И ты учишься больше хвалить, веселиться.
И вопросами перестаешь задаваться:
Почему же так больно любилось нам в тридцать?
Отчего же так глупо влюблялись мы в двадцать?

Мы всю жизнь нашу учимся строить и сеять.
И идем очень долго вслепую, на ощупь…
Но потом (в двадцать семь, тридцать пять, сорок девять)
Наконец-то, становится легче и проще.

Закулисные сплетни уже не тревожат.
А отжившее память стирает, как ластик.
И ты знаешь всем сердцем и чувствуешь кожей,
Что любовь это только о счастье! О счастье!

Лилия Киракосова