Мой разум, как песок на дне,
Под илом мутным атеизма,
Когда в неделе восемь дней,
То занимаюсь альтруизмом.
Я птицам хлеба накрошу,
Поговорю со псом о деле,
Что надо в банки черемшу
И нервы тоже на пределе.
Что таракан живет в щели,
Ко мне пришедший из болота,
Вчера я видела в пыли,
На нем блестела позолота.
В неделе даже девять дней,
Но не сочтите это бредом,
Что день становится темней
И спит с тарелкой за обедом.
Весь блеск словесной мишуры,
Как грязь в гортани от подошвы,
А тени ангелов серы,
Светлей январских тощих кошек.
Из января
© Copyright: Людмила Преображенская, 2021
Свидетельство о публикации №121011900601
Свидетельство о публикации №121011900601
Рецензии
