Мы... были...

  Нас не было, не стоит, не пиши!
  Твердишь упрямо ты...   
  Не жили вместе, сексом мы не занимались,
  И между нами нет и не было любви,
  Ты говоришь, что точно это знаешь!
  Не спорю...ты по своему права...
  Не жили вместе мы,
  В одной постеле мы не спали,
  Друг другу в прозе и стихах мы Камасутры строчек не читали,
  В губах не тлела сигарета на двоих, как там поется... в песне Макса Барских...
  Но знаешь, любовь ведь не из секса состоит,
  Не заключается она лишь в сексуальной ласке.
  В моей груди она живёт к тебе сплетением души...
  От слов поддержки, чмока в щёчку и тепла объятий,
  Готовности всегда для помощи прийти...
  От нежного: "Я буду очень ждать",
  Потом от блеска глаз твоих и радости совместных предприятий.
  В конце концов, и от решения "болячек" о которых знаем только я и ты!
  Любовь свою ты можешь отрицать... 
  Мне отрицать к тебе свою любовь не в милость.
  Поэтому и хочется писать, писать, писать...
  О той, кто ночью постоянно снилась...,            
  О том, что не договорилось...,
  Что не услышалось..., не понялось...,
  Что не успелось..., не сбылось...
  Для той..., любимой для меня, которая в душе осталась,
  И потому, что...были...МЫ!