Мне завтра будет семьдесят четыре,
А через месяц девяносто три,
И я живу в сумбурном этом мире,
Опровергая все календари.
Ворвусь в сто двадцать как Суворов в Альпы,
Пробью сто пятьдесят наискосок,
Сниму сто семьдесят, словно индеец скальпы,
Приму две сотни, как свинец в висок,
Накину триста, как петлЮ на шею,
В четыреста предохнУ слегка...
Полтыщи я никак не одолею -
Календаря такого нет пока.
7.06.09
Мой календарь
© Copyright: Любомир Купалин, 2021
Свидетельство о публикации №121011809047
Свидетельство о публикации №121011809047
Рецензии
Мы будем вечно жить в своих стихах,
Душою нашей согревая поколенья,
Календари теряются в веках,
А мысли наши и слова продолжат в вечности движенье)
Благодарю Вас за оптимистичное настроение)
Ирина Родник 16.04.2024 18:08 • Заявить о нарушении
Душою нашей согревая поколенья,
Календари теряются в веках,
А мысли наши и слова продолжат в вечности движенье)
Благодарю Вас за оптимистичное настроение)
Ирина Родник 16.04.2024 18:08 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.