— Заходи, будем чай пить, Луна!
Настоящий, с плантаций Цейлона!
Как не любишь? С рисунком слона?
Понимаю, табу небосклона.
Слушай, может сыграем тогда?
Не играла. Не бойся, то просто.
Ну, давай, например, в города.
Начинай, назови город.
— Бостон.
— Почему?
— Так, картина из сна:
Спящий квартал и вроде весною.
На ладони проёма окна,
Взгляд распахнутых глаз… белизною…
Темнота прячет всё, но белки,
Глаз белки чернотой не замоешь.
И глаза были так велики.
— Снег?
— Нет, пены, в бушующем море.
Ты представишь себе белый цвет,
От которого ночь, словно тает,
В океан зазывая рассвет
Белоснежною стаею чаек?
Так и есть, даже тенью крыла,
Свежий бриз развернул полог тюля.
Знаешь, странник, она ведь ждала…
— Что теперь, я остался в июле.
Заходи, будем чай пить, Луна
© Copyright: Горовой Роман, 2021
Свидетельство о публикации №121011807531
Свидетельство о публикации №121011807531
Рецензии