«Вы созданы, как сотканы, из света», - прозвучало
с небес, чудес исполненных, и словно одеяло
дремучести вдруг сдёрнули с сознания: прозрел
в том смысле я, что тотчас беспредельно поумнел,
хотя и знаю, что предел всему на свете есть.
«Чем не благая, - я не растерялся, - чудо-весть?
Но сотканы мы не из света, вроде, а из тьмы...
Что, если мыслю я не так, как вышние умы,
и всё, что горний свет вверху, внизу - лишь плотский мрак?
Судьбу, что стоит медный грош - и сбудешь за пятак.
В любом из нас и свет, и мрак живут с начала лет:
в добре - и «да как можно», и во зле - «нельзя как нет».
Мы сотканы из разногласий, в коих гласа Бога
нет так же, как нет пустоты внутри пустого рога».
Придя к такому мнению, я часик полежал,
затем в клубок свернувшись, как ребёнок в сон ушёл.
Я часик полежал
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2021
Свидетельство о публикации №121011805858
Свидетельство о публикации №121011805858
Рецензии