Живописное

Эпоха «постклассической мазни»…
Мещанства разноцветными мазками
Написаны сердца людей, умы,
Их жизни с мельтешащими «делами» –

Как будто на холсте, чье имя «жизнь»,
Где вечность разлилась незримым светом,
Играясь, водят кистью вверх да вниз,
Без смысла, без задумки, без предмета.

Как будто не навечно по нему –
Решений линиями, выбора палитрой,
Мы пишем путь, искания, судьбу,
Готовясь к смерти – грозной, не забытой,

А для забавы глупой и пустой
Он, будто кисть с бумагою ребенку,
Подарен нам и есть для нас «ничто»,
И может быть хоть порван, хоть искомкан,

Хоть размалеван в злачной беготне
За тем, что ничего, увы, не значит.
Как будто ум наш тонет в слепоте,
Или безумьем тягостным охвачен.

Безвкусицы какой-то карнавал,
Бессмыслицы, как будто миром ставшей.
Как будто никогда не волновал
Ни листьев цвет под яблоней опавшей,

Ни осени тревожный, хмурый взгляд,
Что про конец пути напоминает,
Ни жизни свет, ни смерти адский мрак.
Ни что и никого не задевает,

Одна довольством полная «мазня» –
Вот вкуса эталон, венец стремлений.
Царят в однообразно тошных днях
Какие-то уродливые тени,

Следа былых порывов не найти,
Любви не ощутить огня, и только
Абсурда колесо опередить
Мы норовим, как взмыленная тройка.

Не жизни – суетливая «мазня»
По полотну мелькающих мгновений.
Абсурд во всем, к нему приучен взгляд,
Не будит он ни ропот, ни сомненья,

В уснувших душах он не всколыхнет
Ни боли, ни протеста или вскрика.
Живя – живи. Людской поток живет –
Бессмысленно, безвкусно и безлико.

Подстать «мазне» и в судьбах, и в делах,
Окажутся полотна у эпохи –
Величия былого впопыхах
Как будто затерявшиеся крохи.

Как будто бы свидетельства того,
Что вместе с жизнью, смертью, настоящим,
Не значат больше в мире ничего
Ни истина, ни творчество, ни даже

Простая честность в том, что хочешь ты,
В деяньях рук, что жизнь запечатляют.
Ухмылки наглости, гримасы пустоты
Тебя из рамок будто обнимают,

Глумятся откровенно над тобой,
Разнузданною пляской оскорбляют
И ум, и взгляд, и душу, и порой
Как будто мир вокруг собой напоминают.

Взглянешь на полотно – абсурда блик,
Который безраздельно всюду правит
И будто подменил собой сам мир,
Мгновенья жизни в пепел превращает.

Абсурдная мазня, что там царит,
Где смысл и прекрасное царили,
Где тайны мастерства мерцает лик,
Как пошлостью б его не выводили,

Похоже – убедить умы должна,
Что лишь абсурд во всем единственно возможен,
Что смысл напрасно ждать или искать,
Что мир таков, и всякий ропот ложен.

И пустота в пределах полотна,
Что оскорбляет разум, взгляд и чувство –
Вокруг царящая как будто пустота.
Абсурден мир – абсурд его искусство.

От пошлости во всем я убегу
К загадочным полотнам из былого…
Где суть распознается на лету,
Где взгляд подобен сказанному слову,

Где вкус с желаньем истины един,
Где мастерство – мучительность исканий,
Где дух людской, бессмыслицей томим,
Явить сумел мощь творчества, мечтаний,

Труда, любви и жертвы. Может в них,
Заветное прочту и обнаружу,
От безраздельно правящей мазни
Спасу ей не испачканную душу.

Значительность порывов в них найдя,
Про ценность жизни вспомнив и воспрянув,
Вдруг различу в написанном себя,
Самим собой на миг короткий стану.

В бездарной размалеванности лиц,
Умов и душ, и судеб, и полотен,
Былое для меня – как проводник
К спасению, надежде и свободе.

ноябрь 2018 года