Страна бессонья. Утро с ночью друзья?

Шторы, веки - прозрачны. Тени приколочены к плинтусам
заживо. Простыни то ли компрессом, то ли кнутом к спине, и
не отодрать. Раскалённые крыши дыбом - солёно шипит роса,
свет тормошит ресницы: "Не веришь, что я сильнее?"

- Верю... - стоит моргнуть, и с небес голубой водицей
вместо звёзд потечёт: "И зачем нас столько?"
Брови-домики на изумлённых лицах - нахмурятся ёлки,
руша строй горизонта, что больше не нужен птицам:

- Предаёшь?
- Братья, что вы! Думал, что вам без меня... Раз так,
то и будем вместе... Облака подставляют спины:
- Прикорни... Сон приходит, растерян, как взгляд Христа,
услыхавшего в Гефсимане: "Конечно, сынок, пусть минет".

А под веками а'ло, пульс вышибает щепу из болевых порогов,
но мучительней нежность, и зашкаливает печаль
о золотых сердцах, что кидаются на защиту бога
с восхищеньем волчиц, погибающих за волчат.

…Утро с ночью друзья? Голубое, синь - наяву нелегко их
различить... Ответ утекает змеёй из весеннего платья.
Что поделать... да будет свет. Всегда будет не хватать его,
как не хватает покоя.