Придав картине нужную окраску,
Художник вздохнул с нахмуренным видом
Его история была всегда с маской,
Но воспоминания летят, как софиты
Выбросив всю палитру цветов,
Он взялся тревожно за голову
Как же тогда он так глупо мог
Упустить свою музу, своё вечное топливо
А ведь когда-то, бродя по холоду,
Находили друг в друге счастье
Они никогда не боялись голода,
Были сыты искусством и страстью
Художник трепетно брал её руки,
Представляя миллионы картин
Приходя домой, хватал он свой рупор,
И кричал: «Во мне живет что-то большее, чем эндорфин»
Но сейчас его разум стал гораздо сложней,
И картины стали мрачнее
В сотый раз разрывая холст поскорей,
Он кричит, что нет никого
мертвее
Поджигая трясущимися руками сигару,
Запивая всё это виски
Он бродит по комнате кругами
Перечитывая её любовные записки
Разбитый художник
© Copyright: Ксения Апухтина, 2021
Свидетельство о публикации №121011803159
Свидетельство о публикации №121011803159
Рецензии