Стихи не растут, как цветы в горшке,
Не растут как у любящей матери дети,
Не лежат как выигрышный туз в рукаве,
И не светят в глаза мне лучом на рассвете.
В безумном потоке идей и мыслей,
Мне трудно поймать и слагать порой.
Я будто безумец, стремящийся к выси,
До которой невозможно достать рукой.
Я познала иной, душевный язык,
И говорю на нём у вас в головах.
Слова - водопад, чистый родник,
Заключённый в ваших глазах.
Я заложник себе, я себе тюрьма,
Проповедую рифмами, на грани шизофрении.
Я узница творчества, сошедшая с ума,
Заточённая в стихиатрии.
Стихиатрия
© Copyright: Романова Анна Романовна, 2021
Свидетельство о публикации №121011706420
Свидетельство о публикации №121011706420
Рецензии
