Стихи - не игрушки

Стихи, поверьте, не игрушки,
                они – что пули из пищали!..
Я не о том, как А.С. Пушкин
                погиб, как прочие страдали...
Да, вся ПОЭЗИЯ опасна –
                таит такие рифы–скалы!..
Я не о жертвах – тех несчастных,
                кого о рифмы потрепало…
Стихи – зародыши печали
                в яйце… нет, в голове поэта...
Я не к тому, что стих рожали…
                вдруг: Крак!..– башки на месте нету!
Да, вся ПОЭЗИЯ коварна –
                всё тычет, плача, шпагой в груди...
Я не о тех неблагодарных,
                в броню одетых, кто нас судит…

Минутку… с мыслью соберусь я,
                скажу, как хитро всё устроено...
Ведь за стихами – море грусти,
                глядишь, прихватит меланхолия.
Затем – апатия с хандрою…
                там – хворь с тоскою и так далее…
А за последнею доскою –
                холм душе-родственной печали.
Вслед – алкоголь с сердечной болью,
                за ним – объятья, откровения,
С хмельною дикою любовью
                ко все и вся без исключения…
Укол симпатии прицельной 
                влечёт привязанность и страсть –
Она стихи-то и оценит,
                да как же с ней в стихи не впасть!   
Затем нас ждут: страниц марание,
                печаль с тоской да грусть с хандрою…
И всё закончится, как ранее, 
                опять остроганной доскою!
Ну как, ПОЭЗИЯ тлетворна?..
                Замкнулся круг… Привет, поэт!
Что, станешь в омут стихотворный
                нырять, как прежде?.. Может, нет?..