Не держись за мир: он рушится!
Как гнилые черепки...
Солнце высыхает в лужицах,
И царапают виски
Синие ветра кометные.
И как будто не болит.
То глубинное, заветное...
Что корнями говорит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.