Черный человек 2. 0

Мой друг, Поэт, прожить не может дня,
Чтоб не создать какой-то пары строчек.
И этим раздражает он меня,
Средь слов наставив неуместных точек.
Стерплю, поправлю – дружеский совет
Моя гордыня дать всегда готова.
Он слушает, благодарит в ответ,
Смущается, но тут же пишет снова!
Чернею я. Ну да – я человек,
Мне свойственно желать любви и славы.
Стихами, что написаны навек,
Могу всегда гордиться я по праву.
Я выстрадал все то, что я сказал,
Построил по незыблемым законам.
И не один рукоплескал мне зал,
И не один букет летел с балкона.
Пришла мне слава, тихая сперва,
Затем еще – я мирно наслаждался.
Я не завистник, подтвердит молва,
Что верен я Гармонии остался.
Но вдруг – как будто рухнула звезда
На землю, озарив округу стоном.
Он пишет как волшебник, без труда,
Его источник кажется бездонным.
И кто он - этот выскочка, пижон!?
Откуда у него такие мысли?
Да разве слыть Поэтом может он?
Такой талант без нечисти немыслим!
И где, откуда он берет слова?
Они порхают, вьются словно птицы
И падают, поднявшись в облака,
Не опасаясь о сердца разбиться.
Как может он вот так, среди дерьма,
Найти слова, чтоб образам дать имя.
Игра теней, сплошная кутерьма,
Его стихи вдруг делает живыми.
Несправедливость эта, как вода,
По капле, точит мой рассудок гневный.
Не стать ему Великим никогда -
Ошибки надо исправлять Вселенной.
Злодейства Гения, увы, достоин он.
Не ждет подвоха, и откроет двери.
Я нанесу удар, и я спасен!
Да, Моцарт. Я иду к тебе.

Сальери.