Сон

Мне приснился сон, что я перестал писать стихи..
Слава богу! Ну, наконец-то!
Ведь в жизни есть и другие грехи,
как от Жизни обезболивающие средства!

Почему вот мой сосед, Вася, не пишет
И живёт себе спокойно?
И Кузя-сантехник просто носом дышит
не паря себя многословно?

За что мне такая кара дана от рождения?
Почему я должен писать всю жизнь
вот эти долбанные стихотворения???

Не хочу! Пью водку. Ругаюсь матом.
Дерусь с подонками
У меня уже все рёбра, нах, сломаны
А в жопе всё равно эта иголка...

Мне говорят - не надо писать,
но тогда моя память переполнится.
Мне их нужно куда-то девать,
чтоб перезагрузить голову

У меня память оперативная не очень большая
К тому же, мне вешают лапшу на уши
Включишь телевизор - бесплатная лапша
И её нельзя скушать

Некоторые друзья завидуют -
Вот ты поэт, это круто!
Да ну его нафиг, быть поэтом!
Лучше бы я был проститутом!

А то от жизни - никакого удовольствия
Всё заранее предсказуемо
На улице Зима. Очень скользко
И падают, падают люди...

Мне бы метро, где двери сами закрываются
И через турникет не пролезут зайцы
Никогда!
Мне так жить ни разу не нравится,
Избавь меня от этого,пожалуйста,
богиня Изида!