Холодно. Серых панелек простор,
Я задыхаюсь от громкого смеха.
Хмурые люди едут домой
Им невдомек, что по улице где-то
Бродят святые.
Пьяные, борзые, в свитерах толстых
Бьются и пьют за возможность пожить.
Хотя бы минуту
Остаться собой, отвергнуть уют,
Быть всегда против
Хотя бы часок.
А я влил себе в горло прикамский бальзам.
Я не святой.
Хотя на улице где-то
Гуляю я до рассвета
И яд выпиваю,
Словно чистую родниковую воду.
***
© Copyright: Клим Мартов, 2021
Свидетельство о публикации №121011702632
Свидетельство о публикации №121011702632
Рецензии