Цветом – ультрамарин,
звуком – гула глубин –
притаился наш крошечный остров.
Он не назван никак,
он для моря – пустяк –
наконечник иголочки острой.
Но представь, что на нем
только мы и живем:
затерялись в зеленом просторе.
Я ходил бы с тобой
ночью слушать прибой
(это так нас баюкает море).
Я хотел бы тебя
целовать, не любя,
и любить, никогда не целуя.
Остров двух беглецов,
мудрецов и глупцов…
Аллилуйя, мой свет, аллилуйя!
Мы бы были одни,
были б длинными дни,
но длиннее их были бы ночи…
Солнца круглый опал
проступил из-за пальм.
Если сон – это текст, мы – подстрочник.
Но ворчат за стеной,
и придуманный мной,
остров выдержать это не может:
мы в плену ноября,
я надеюсь, но зря,
ты молчишь, одеваясь в прихожей.
Вот сейчас ты уйдешь,
и ноябрьский дождь
смоет в лужи духов твоих остов.
Дождь не верит в волну,
но способный нырнуть,
кто-то снова придумает остров.
Остров
© Copyright: Сергей Сергеевич Брыков, 2021
Свидетельство о публикации №121011702465
Свидетельство о публикации №121011702465
Рецензии