Белое безмолвье... ночи,
Мрака светлый суррогат.
Что-то тайное бормочет
За окошком... снегопад.
Обо мне ли он печётся,
Иль в тревоге... за своё.
И не слушал бы, придётся
Про его... житьё-бытьё.
Про меня, что я не молод,
Про природу, про январь.
И о том, что нынче холод,
Задирает... словно встарь.
С ним хотя и "задружился"
До конца не смог... понять.
Снегопад... разговорился,
Знает, что ещё... сказать.
Сверху падают снежинки
Вниз, как ангелов слова.
Липы тихие блондинки,
Белоснежная... Москва.
Белое безмолвье... ночи,
Мрака светлый суррогат.
Что-то тайное бормочет
За окошком... снегопад.
Снегопад... разговорился
© Copyright: Николай Дикарев, 2021
Свидетельство о публикации №121011600045
Свидетельство о публикации №121011600045
Рецензии