Собрал все умыслы поэта
В одну нахальную стезю,
Что не сродни слепящим светом
Всю песнь воздал в родном краю.
Летели строки выдераясь
Из корки мыслей головы.
По сторонам не озираясь,
Нет смысла в страхе темноты.
Куда ни глянь - сплошные дебри,
И не отточена строка.
Но если в слово своё верить,
Легко с пером творит рука.
Писать же нужно не от скуки,
Не оттого, что как-бы "надо".
Искусство не обитель муки.
Искусство высшая награда.
А зачерстветь всегда успеешь,
Под гром годов уйти в молитву;
Пока ты в слово своё веришь
Меняй цвета своей палитры.
07. 01. 21
© Copyright: Ягубцев Владимир, 2021
Свидетельство о публикации №121011603141
Свидетельство о публикации №121011603141
Рецензии