Увы, свои. не рубаи!

Вот Новый год достиг своей поры,
Безмерно горд сыграть в Царя горы.
Но дед Мороз, чей посох в зиму вмёрз,
Лишь подтвердил: - Все мудрости – стары!

А с мудростью, седой и бородатой,
Весною распрощаемся, ребята
До зим, до отпускания бород –
До новой, предназначенной нам даты…

Способна мудрость с возрастом прославить!
И вот года ведут отсчёт
В несовпаденье: нечет – чёт,
А мудрость подойти не вправе.

Как афоризмы – рубаи.
Они и кратки, и мудры.
Увы, изъяны есть – стары,
И мудрости там – не твои.

В надеждах: с возрастом мудрее стану я –
Всё добавлял от года годик.
Но мудрость как-то не приходит.
Быть может, в возрасте изъян?

Когда бы Хайамом был иль Рудаки,
Стихи бы творил ради мудрой строки.
Но стих без прочтенья пылился.
Наверно, не в тот век родился?

Четыре строки я сейчас завершу –
Венец рубаи, что я милой пишу.
Отбросит она, не читая.
Ну что же, оценит другая.

Я стар стал уже, видно, скоро умру,
Но глину свою передам гончару.
Пусть станет посмертным подарком
Тобой обожжённая чарка.

Пусть выскажет после бессмертный Творец,
Бездарность ли я иль поэт, наконец?
Коснулся ль в поэзии высших начал? –
Всевышний, как прежде, разумно смолчал.

Ну что ж, каждой вехе приходит пора:
Разбрасывать камни иль их собирать.
И в той недомолвке был вправе
Всевышний здесь точку поставить.