Белое море моё - ещё один не сезон

Белое море моё - ещё один не сезон.
У Витька внутренний шоурум -
монгольский Черкизон,
ширпотреб под фальшивым лейблом,
улитки на вес с горы Фудзияма,
у моего капитана -
из мешка с чесноком сухарь,
битая кружка с водярой,
канистра спирта,
вечнозеленые камни,
ламинария,
как царапины - редкая седина,
катамаран парусный самопальный.

Сегодня в колодце неба над мачтой луна,
вечно голодные чайки,
головы нерп торчат из воды,
барометр падает,
завтра в море ни единой звезды,
лладно - компАс не врет, надега-мотор,
из плавника такой горький дым/костер...
вообще личный запах любого моря -
в полосе прибоя
вонь морской травы после шторма.
На подводных камнях вылетают шпонки у Ветерка.
Я того только слегка.

Так вот:
самое страшное здесь происходит в Горле
при встрече приступа шторма
с приливом тошноты.
С кем бы ты ни был в лодке -
это такой переход на "ты"
на стоячих волнах,
задубевший от соли швартов
по лабиринту смертных.
- Откровенно, мой доктор?
куда откровенней:
я зимой потеряю твоё кольцо.