Твердили постоянно они —
Не пей, не кури, просто, переживи,
Сразу ничего не проходит,
Отступит мертвый холод, что душу изводит...
Я думал о том, чем зашивается сердечная гнойная рана
И почему душа стала комком целофана?
Окурки тушит об меня холодная рука
*А как любят покойники?* слетело с языка
Накрываю тебя своими стихами
Прохожу с тобой пол Москвы, а оказываюсь один
Вижу гниющий труп в отражении витрин
Весь мир бумажный, а птицы — оригами
Я слышу твой голос в голосах чужих
И улыбку твою, на губах не твоих.
Я ненавижу свой бумажный мир
И бегу от него уже сотню миль...
Вспоминая все, я стираю себя.
Я — труп и как не прогрессируй,
Шея, все равно, поддается секире,
Так любят покойники, поэтому ты не любишь меня.
***
© Copyright: Александр Пустовит, 2021
Свидетельство о публикации №121011500371
Свидетельство о публикации №121011500371
Рецензии