звон тишины по снежной мгле

звон тишины по снежной мгле списал бессонницу
с гранитной памяти скорбящих белых роз,
и как-то тихо... о любви писать не хочется,
как ни пишу - не получается без слез.

печальный мир, до всех пустот тоской исхоженный,
опять глядит за бледным сумраком во тьму,
опять зима застряла в холоде непрошеном,
и снова тень, и снова дым в седую муть

плывет за думой, хорошо дымится в форточку,
когда один, и одиночество, как знак
знать обо всём, что было правдой - не по полочкам
в любви моей и стало сердцу в такт

печалью нот, чтоб схорониться где-то с краешку
причин не верить в эти крайности себя
среди людей и тенью стать под черным перышком,
примерив маску грусти... бытия

никак не ведать, что ж, вы, люди - снова маетесь
бумажной верой по пустотам шелестя.
я верил вам, я вас ценил всегда без памяти
черня строку на белых магиях листа.

ну, что ж, вы кланяетесь - эх, непокоренные,
и буйны головы всё тащите спасать,
и сами тащитесь, по простоте клейменные
порукой рабства за посулы, вашу ж мать,

окститесь, милые, мне ни черта не пишется -
я лишь спасаюсь в неумениях молчать,
и опасаюсь что-то клянчить у бессонницы
на строк житуху, как на сердца благодать.

ну, что ж, вы, корчитесь, попробуйте - получится,
авось, нехитрое души то ремесло,
загомонитесь, зарифмуйтесь - вам же хочется
вкушать посулы, упоенно, перед сном

и думать, думать - что страна цветет в поэзии,
народом зваться под вождем - еще каким.
продажность душ достойно служит мракобесию,
карикатурясь в сми по рейтингам пустым.

во снах ли мудрых, в заскорузлой яви ли
нет, не пишите - умоляю вас,
а то смотрю - уже всерьез ведь обслюнявились,
не сто'ит, право, эти строки лишь слова -

какая скука, сколько мук за ними пройдено
сквозь тьмы  невидимость, сквозь света миражи.
отграфоманил, отпопсил - недурно, вроде бы,
откуралесил правду... без постылой лжи

отгомонилось сердцу, отпечалилось
о бытие в кромешных ви'деньях себя,
как пустословий смысла - вот ведь позабавилась
житуха строк потусторонним - так любя.

устало время от тоски, и только в музыке
надежда правд и пониманий без листов.
пишите лучше про любовь под рейтинг публики,
держась за фразу не свою: а судьи - кто?

простите грешного, весна - его ровесница,
грешить, как плакать от любви - не оттого ль...
я проклинаю это дар и жмусь к бессоннице
по черным клавишам растаскивая боль.

простите, добрые, я промотал сердечное
за тайну грёз, за мнимость правд - её творить
без прав на выход из игры, опять беспечная
судьба меня за ту игру благодарит.

стих - сущий дьявол, вы едва ль такой признаете...
снимаю маску, правлю черное перо
в пустой мираж, где я сыграл в любовь без памяти
трагизмом бога, признающего мой - рок.