Беда, беда - с воображеньем туго,
Метафоричность мысли, как всегда,
На раны сердца - мёртвая вода,
Костыль безногому или подпруга.
Пишу не по наитью, по рассудку,
Хоть знаю, что стихам лишь в сердце место,
Не вымесить без вымысла и теста,
Из тростника не изготовить дудку.
Рассудочное сердце точно знает,
Что на земле не то всё и не так,
Не гармонично сердцу и не в такт,
Когда сапог войны не отдыхает,
И птицы не поют в гнездовьях горных.
То от пожаров в небесах черно,
То не восходит из земли зерно,
Вновь падает солдат, в мир, улетая горний.
Беда, беда с воображеньем туго.
Из цикла о войне
© Copyright: Роза Воеводина, 2021
Свидетельство о публикации №121011501672
Свидетельство о публикации №121011501672
Рецензии