О Т Д О Х Н И, М О Я Д У Ш А
В дальний угол шалаша,
Где притёртая солома,
Забивается душа,
Чтоб одной побыть ей дома.
Зарядил осенний дождь,
Занавесил стёжки сада.
Никуда ты не пойдёшь,—
Под тулуп — твоя отрада.
Угол с вечера угрей,
Не витай задаром где-то
У зацапанных дверей
Станционного буфета.
К тем разболтанным дверям,
На ночь глядя, путь не близкий —
По картофельным полям,
По тропе, как мыло, склизкой.
И не те уже года,
И не выдумка простуда.
Ничего ещё — туда, . ;
А оттуда — ох, как худо
Добираться, не резон:
Мало ль мокла ты и зябла.
Отдохни, сдобряя сон
Винным духом поздних яблок.
Александр Твардовский
1966
Первые стихи поэта 7
© Copyright: Василий Чечель, 2021
Свидетельство о публикации №121011408455
Свидетельство о публикации №121011408455
Рецензии
