Поэты

Поэты есть у нас в России.
Как жаль, не помнит их страна.
И, если б вы меня спросили,
Мне не назвать всех имена.

Их, правда, много в этом мире,
От тех окраин до Кремля.
Блуждают мысли вольно в лире,
Полна поэтами земля.
Им всё подвластно, жар и холод,
Озёра, реки, моря ширь.
Любой из них,  старик, иль молод,
Готов в тайгу, в мороз, в Сибирь.

Творить, писать, грустя и плача,
И, вспоминая жизни путь,
Ворчать:  -  Вот здесь моя удача,
Сюда бы тропку  повернуть!
Уже с того, первого класса,
Писал бы, пел, и вот тогда
Стихов, поэтов разных - масса,
Все покорила б города!

Смешно мне это самомнение.
Но я таю и прячу смех.
А у меня в душе сомнение,
Пишу и я, не зная всех,
Одетых, в скромные наряды,
Без гонораров, за гроши,
Стихи свои, творящих, рядом,
Поэтов малых и больших.

И если б вы меня спросили,
Мне не назвать всех имена.
Поэты есть у нас в России,
Но жаль, не помнит их страна!