Соль

Это соль. Да, ты любишь все острое — слышу-помню,
но приправы врачами мне противопоказаны.
Внутри разума — депортация на каменоломню
постулатов о том, что свято — мозговскрыв в перифразе.
Мы

фантазии двух голов, ощущения кожей и нутра порывы:
вырываешь меня из почвы, я не вижу ее под ногами.
С корнями,  вырываешь страницей из нудной книги.
В твоем мире я заценила  вектор верный:
от социо-камер

к счастью.
Замер мир,  слышишь сам — на повышенной ноте.
Это тоже соль. Пятая ступень в диатоническом звукоряде.
Прям, как надо: и не низко, и голоса хватит, но что-то
тормозит взлеты, это есть в моем,
непонятном с улыбкой губами вниз взгляде.

Скандинавы считали Соль Богом справедливости, солнца, тепла и света,
только это ее не делает подобием сладкому сахару.
На оси ожиданий нет ни игрека, ни икса, ни зета
едет крыша, на чердаке накурено. Но ты меня держишь за руку.

Ты меня держишь за руку

2к13