Умирают поэт и стихи...

Умирают поэт и стихи,
только классика нам остается.
Перевесили, видно, грехи,
если слово, как сердце, не бьется.

Отчего среди ночи не спать,
если мертвые лишь издаются?
Гонорар у живого зажать,
не печатать, без книг обойдутся.

Если жил без наследников - класс!
Заплатить никому не придется,
чистой прибылью все обернется.
Раскрутить бы поэта у масс!

Дескать, песни блатные он пел
под гитару свою шестиструнку.
Пел с надрывом, как будто, хрипел
и в запой уходил не от рюмки.

Дня по три от запоя гудел,
ни один с ним моряк не сравнится,
что на суше на водку подсел
и не может уж остепениться.

Любят наши читатели смрад,
любят избы горящие спьяну.
Даже немец вдруг крикнет: - Комрад,
спой гусарское нам про Татьяну! -

И не важно, что эти стихи
то ли Пушкина, то ли ордынца.
Если ночи Бутырки глухи,*
что покажется спьяну арийцу?

Так живем. Нам поэзия - тлен!
Скоро всё нам заменят айфоны.
В баре девок подцепим, как в плен,
страсть от похоти - дикие стоны...

Что за классики рядом живут?
Без раскрутки слепым не дознаться.
В интернете вкруг песни поют,
не желают письму обучаться.

1998 г., Москва