Не мороз нам рисует
на лобовом,
не узоры написаны ветром,
а душа наша,
что ещё прёт напролом,
одолев из невзгод километры...
все невзгоды
рисунками чёрными жгут
наши осиротевшие даты,
мы ещё не всё взяли,
а что нам дадут...
ничего-в чём мы не виноваты...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.