Быть может, скоро я умру.
Нет, не от старости – от горя!
Я существую – не живу –
Среди бушующего моря.
Нет, не стара я – молода,
Мне лишь шестнадцатый идёт,
А море, что вокруг меня,
То бесится, то стынет в лёд.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.