Мне все чаще хочется о другом -
О весне, где почки на тонкой ветке,
Чтобы если небо, то в голубом,
И немного розовом - предрассветном.
И о том, что вряд ли мы все умрём,
Даже те, кто смертны.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.