Не обрублены
топором
холодным
связки,
Моей жизни купленной
добротной
встряски,
как канатоходцу швабру, нужно.
Я теперь там, где должен.
Я теперь там, где стужа.
Пусть даже отрубят пальцы,
Протрубят отбой,
Запретят разглядывать звёзд танцы
болтливые иностранцы.
Давай хотя бы на вечность
я
останусь
с тобой.
Не волнуйся,
что скоро восемь.
Я мимо дождей.
Не заметишь, как за спиной, хохоча, проскользнёт осень.
Не волнуйся.
Тебе не идёт волнение.
Ты же ангел,
родившийся в самое светлое воскресенье.
Не волнуйся,
мой голос ещё не утих
Это не смерть моя.
Это мой предпоследний стих.
12.08.2020
Предпоследний стих
© Copyright: Кирилл Дубинский, 2021
Свидетельство о публикации №121011304459
Свидетельство о публикации №121011304459
Рецензии