Свой прощальный портрет, написав на стене,
Алой кровью, текущей из раны,
Ускакал навсегда на волшебном коне,
В голубые небесные страны.
Он, наверное, был нескончаемо прав,
Уходя со своими грехами,
Жизнь поэта, прекрасною сказкою став,
Умирает лишь вслед за стихами.
А стихи никогда, никогда не умрут,
Ведь писали их потом и кровью,
С нами вместе они до конца доживут,
Согревая теплом и любовью.
«Из чьей-то тени...»
С. Есенину
© Copyright: Николай Джинчарадзе, 2021
Свидетельство о публикации №121011303458
Свидетельство о публикации №121011303458
Рецензии