Из Чарльза Буковски - признание

                Чарльз Буковски


                признание


                16-ти летним
                во время Депрессии
                я возвращался домой
                и мои шмотки -
                шорты, рубашки, носки,
                чемодан и масса листов
                небольших рассказов -
                были выброшены на
                лужайку перед домом и рядом с
                улицей.
                моя мать
                дожидалась за деревом:
                "Генри, Генри, не
                заходи... он
                убьёт тебя, он прочитал
                твои рассказы.
                пожалуйста, забери
                это... и
                найди себе комнату."
                но поскольку его волновало
                что я могу не окончить школу
                я вернулся
                опять.
                однажды вечером он вошёл
                держа
                один из моих коротких рассказиков
                (которых я ему никогда не
                показывал)
                и сказал: "это
                отличный рассказ!"
                а я сказал: "o.k.",
                а он вернул его мне
                и я прочитал:
                это была история о
                богаче
                который жутко поссорился со
                своей женой и
                вышел в ночь
                выпить чашку кофе
                и сидел изучал
                официантку и ложки
                и вилки и
                солонки и перечницы
                и неоновые вывески
                за окном
                и всему удивлялся,
                а потом он пошёл
                на свою конюшню
                чтоб  посмотреть и потрогать свою
                любимую лошадь
                которая
                ударила его в голову
                безо всякой причины
                и убила.
                почему-то эта история имела
                значение для отца
                хотя
                когда я её писал
                я понятия не имел
                о чём пишу.
                поэтому я сказал ему:
                "o.k., старик, можешь это
                забрать."
                он взял рассказ
                и вышел
                закрыв за собою дверь и
                я полагаю что
                это было самым близким
                из всего что
                между нами
                случилось.


                from: "The People Look Like Flowers At Last"


                13.01.21


 acceptance

16 years old
during the Depression
I’d come home
and my possessions—
shorts, shirts, stockings,
suitcase and many pages
of short stories—
would be thrown out on the
front lawn and about the
street.
my mother would be
waiting behind a tree:
“Henry, Henry, don’t
go in . . . he’ll
kill you, he’s read
your stories.
please take
this . . . and
find yourself a room.”
but since it worried him
that I might not
finish high school
I’d go back
again.
one evening he walked in
holding
one of my short stories
(which I had never shown
him)
and he said, “this is
a great short story!”
and I said, “o.k.,”
and he handed it back to me
and I read it:
and it was a story about
a rich man
who’d had a terrible fight with
his wife and had
gone out into the night
for a cup of coffee
and had sat and studied
the waitress and the spoons
and forks and the
salt and pepper shakers
and the neon sign
in the window
and wondered about it all,
and then he went
to his stable
to see and touch his
favorite horse
who then
for no reason
kicked him in the head
and killed him.
somehow
the story had some
meaning for him
though
when I wrote it
I had no idea
what I was
writing about.
so I told him,
“o.k., old man, you can
have it.”
and he took it
and walked out
and closed the door and
I guess that’s
as close
as we ever got.