восемь

он домой возвращается ровно в восемь,
в одинокий оазис живых картин и звуков,
календарь на стене застывает в осень,
ну а осень за дверью сплошная скука.

ныряет под одеяло и взгляд в никуда,
то ли образ то ли видение в жёлтом пальто,
синева нежных глаз, как морская вода,
исчезает в квартире,
ну постой же, постой,
без любви человек
словно кукла, ничто,
а с тобой, пусть во снах, но я точно
живой.

и он дальше за ней, там где космоса пыль,
наваждение, больно глаза закрывать,
говорить бы о важном,
остальное в утиль,
только завтра по-прежнему
в восемь вставать.


она хранит в себе море, целое море,
она, среди бутафории рукопись прошлого века,
не умеет злиться, орать и спорить,
для циничного общества в сути калека.

на каждой странице тоска и немного романтики,
но таких разрезают на мелкие фантики,
а ему в толпе суматошной взгляд её всё мерещится,
друзья тараторят забудь, но такое не лечится.