Шэйналэ

(моей внучке, которая мой ангел)

                Шэйналэ, ты моя, Шэйналэ
                Потому что родные мы, что ли,
                Я хочу рассказать, аж до боли,
                Лишь тебе, Шэйналэ,  Шэйналэ

Я писала на разных бумажках,
На салфетках и на промокашках
Сохраняла и рвала на части.
Иногда я писала от счастья,
 
Только чаще писала от горя,
Словно внутренней боли вторя,
От обид и от одиночества.
Сочиняла стихи, не пророчества.
 
А потом, прочитав в утешение,
Отправляла их в стол для хранения.
Там бумажки с годами желтели,
Словно листья, что облетели.
 
Было что-то в них сиротливое
Позабытое и тоскливое.
Никого они не волновали,
И для всех ненужными стали.
 
Но надеется хочется очень,
Что расчёт мой окажется точен,
Скоро Шэйналэ станет мне ровней
И захочет узнать по-подробней,
 
Что в душе моей происходило,
Что за чувства в себе разбудила,
И откликнется в ней сострадание,
И оценит мои старания.
 
Отзовётся в ней каждая строчка,
Буква каждая, даже точка.
Называйте меня мечтателем,
Но стихи обретут читателя.

2019