Стих

Вернулся я с войны без своих ног,
Ну и пускай, ведь это не проблема.
Главное чтобы писать стихи я смог,
А остальное вовсе не моего ума дело.

Вот и мой любимый, деревянный стол,
Он весь чернилами давно пропах.
Сколько исписано на нем было листов,
А сколько на нем от усталости я спал.

Эх, сейчас начну работу над стихом.
Смокну старое перо в чернила.
Начну выписывать миры пером,
И получится волшебная картина.

Ну что же пожалуй стоит мне начать,
Пишу и клякса, клякса, клякса.
Но что такое как же мне писать,
Что это за грубость написал я?

Мои руки резко стали мне чужими,
Ими управляет кто нибудь из вне.
Как же их сделать заново своими,
Что же делать с этими руками мне?

Не беда и так легко я справлюсь,
Главное ведь это же рассудок.
Сейчас к жене своей отправлюсь,
Буду ей стихи сочинять я пол суток.

О чем я думал парочку секунд назад,
Так стоп, рассудок покинул уже меня?
Как же мне ей что нибудь сказать
Что делать если не могу понять себя.

Ай ладно, я уже забыл о чем-то,
Мне все равно теперь, и буду я писать.
Правда в голове гуляет что-то,
Мне все равно, ведь не могу сказать.