Ненадежный, непростой, не молчит...

Ненадежный, непростой, не молчит,
Если больно, то всегда говорит,
Тонко чувствует - душа, словно крик,
Юный телом, но в душе, как старик.

Ничего он дома не мастерит,
За версту любую фальш ощутит,
Не красуется, не бьёт всем носы,
В одиночестве проводит часы.

Он от музыки летит в небеса,
Верит искренне во все чудеса,
И надеждами живёт он во снах,
Хоть блуждает одиноко впотьмах.

На душе его не станет теплей,
Ведь он знает - сделать может больней
Та, которой доверял и любил,
И которую он в сердце хранил.

Почему всегда мы раним людей,
Что чувствительней других и нежней?
Почему метаем в них те слова,
Что рисует нам чужая молва?

Да, представьте, у мужчин есть душа!
И болит она, и стонет дыша,
И от боли может выть на Луну -
Камень слов её утянет ко дну.

И насмешки, словно нож, всё сильней,
С каждым разом всё больней и больней.
Ими вдоволь, как бронёй он одет,
Но внутри его лишь теплится свет.

Не такой как все - тогда получай!
Снисхождение, презренье, печаль...
Но не будет он меняться вовек,
Потому что он не воск - человек!

Настоящий, потому и раним,
И ведомый только чувством одним,
Он не станет «мужика подключать»,
И угрюмо «исподлобья» молчать.

Прожигают его душу слова,
Сильно ранят, лишь коснувшись едва.
Слёзы горькие скопились внутри,
Словно нет для них окна иль двери.

Ненадежный, непростой, не молчит,
То, что чувствует, всегда говорит.
Но даёт ли это право другим,
Быть жестокими, бездушными с ним?