Спасибо дню

ВОЛШЕБНЫЙ АЛТАРЬ

  Есть дни, когда искусство и то, что вокруг, дышат согласно. На полотне художника ты видишь живой мир природы, а в ней самой проступают черты дорогих сердцу картин. И чем больше ты «вязнешь» в том и другом, тем чаще они отражают друг друга. Это не обедняет ни лес с полем, ни работу живописца, ни тебя самого с невольным и прекрасным дуализмом.
  Крепко промороженный и просолнечный день. И подрастающие сосны в полях кажутся написанными кистью наивного живописца. Праздничные пузанчики, трогательные, весело-нарочитые, в костюмчиках, увешанных крупными белыми горошинами. Открыл рот деревенский «маляр», высунул кончик языка, дышит шумно и насаживает пушистой кистью равномерно снежок за снежком и – чуть-чуть! – выпускает из-под белого зелёное. Радуется, как ребёнок, сказочной идиллии, и отчего-то хорошо его душе. И не знает он и не желает никаких полутонов: всё по-детски белое и зелёное, переносящее и нас в детство, к парте, кисточке, карамельках красок, которых так и хочется лизнуть языком!
  И… снимай это добрый этюд и неси в себе – куда пожелаешь!
  На Кирпичной горе солнечный парус погнал меня вверх. Впервые светило прикоснулось теплом к спине: «Иди дальше, не ленись. А я погрею». И разогнал я лесенки лыжных шагов до вершины. Спасибо дню. Спасибо снегу. Спасибо морозу. Спасибо солнцу. Преобразили они ущербные выруба и редкие и одинокие берёзы – монументальные и статью своей и красотой. Открытые солнцу, простору, ветрам, они одни только едва заметно покачивают заиндевевшими сиреневыми купами вершин в голубом небе и исходят попыхивающими огоньками. Гора усиливает власть их сказочной красоты над всем согринским распадом внизу. Легко взбито их очарование, воздушно, хрупко донельзя. Охватываешь взглядом весь этот морозно-солнечный подсвечник с горящими кронами. Задерживает он наверху, не отпускает… Волшебный алтарь природы! Воистину златые врата её.
  Да и сам приход хорош сегодня. Откроется в него дверца просеки какой, и поскачут по снегам солнечные пятна, жгутся светом сугробы, «золотой порошей» выпачканы стволы и ветви деревьев, и какая-нибудь стрела Ярилы перечеркнёт твою лыжню, убежит в лес.
  Подхожу к деревне, а сосны, ели, берёзы начинают загустевать розовым. Далеко они видят и вбирают последний свет солнца. Скрипят лыжи, весело повизгивают палки. Печи, печи пора топить!