Былая слабость

О ком он пишет, и кому сонеты,
Кто прежних ран печали бередит?
Кто так жесток, безжалостен к поэту,
Чей пожелтевший снимок он хранит?
Кто не ценил, и кто его не понял,
Не оглянувшись даже, уходя,
Кому души дотронуться позволил,
По-прежнему мучительно любя?
О чем печаль в рубиновом бокале,
Испитого безрадостно вина,
О чем гудит в его камине пламя,
Отбрасывая блики от огня?
О ком томление и ночей бессонность,
Удушливость измятых простыней,
И пустоты привычной невесомость,
С причудливой игрой ночных теней?
О, как знакомо саморазрушение!
А стоит ли несчастная того?
Познав души прекрасной восхищение,
Чего ж желать ей и хотеть еще?
Куда ж стремиться пылкою душою,
Чего ж хотеть, когда весь мир у ног?
Он был когда-то для нее судьбою,
Забытый в перекрестии дорог…
Зачем меж строк печаль его сочится
Невысказанностью запоздалых слов?
Мужчине проще сотню раз влюбиться,
Пренебрегая тяжестью оков…
Но нет, собою так он и остался,
Когда о ней слагал свои стихи,
И позабытый образ вновь являлся,
Он узнавал знакомые духи…

Как часто боль своих воспоминаний
Зачем-то в сердце бережно храним,
И кладбище несбыточных желаний
У каждого, но жить среди руин –
Давно не стоит, и пора проснуться,
Ведь завтра будет лучше, чем вчера,
Пусть дней былых печали не вернутся!
Как за зимой весенняя пора
Всегда приходит, так придет и радость,
И новый день с улыбкой на лице,
Простим себе свою былую слабость,
Поставив точку, где-нибудь в конце…