Мужчине о женщине

Я женщина, сравнима с книгой, когда открылась пред тобой - читай!
Внимательно и каждую страницу, и ничего ты в ней не пропускай.
Читают так, когда она любима: и тема в ней и стиль ее и слог.
Но не любовь, когда она закрыта, на полке ей достался уголок.
Зачем она тебе, когда пылится, когда понять в чем смысл всё не досуг?
С её сюжетом видимо не слиться, она тебе тогда уже не друг.
Тем более зачем, коль не по нраву пришлись в той книге некие места,
Быть может для души твоей отравой они являются, иль суть их не проста?
Бывает иногда, что обладанье лишь формой, переплетом - пик мечты,
И книги той на полке пребыванье само как гений чистой красоты.
Но книга истомилась ожиданьем, когда владелец наконец ее возьмет,
Вот листья пожелтели, паутиной и пылью весь покрылся переплет.
Уже не светит надпись позолоты, и незаметна стала средь других.
А ведь нужна была бы для кого-то, кто знаний здесь бы откопал родник.